L’occhio si perde, qui. Si potrebbe camminare per ore, incantati dalla morbidezza dell’aria. L’occhio si perde nei colori, nelle ondulazioni del terreno, nelle grammatiche del tempo che ha depositato antiche sapienze, racconti, favole, leggende. Come le ombre, negli ipogei. Come i resti di antiche città. Come i mosaici di Lucera, come l’Angelo di Siponto.

Il mare é infinito, qui. Il biancore lattiginoso di Peschici sfuma nella luminescenza di Vieste. Ed arretra ricordando quel 15 luglio del 1554 quando Dragut, la spada snudata dell’Islam, giunse con i suoi uomini, e fu un fragore simile a quello di Otranto, un’ordalia, un rimescolamento del sangue. Qui inizia, la Puglia. Il nome arriva come una carezza. Daunia.

Un lembo di paradiso nascosto.

Con Pizzomunno finis terrae e sguardo verso l’oriente, commerci infiniti, parole che si confondono, saperi che si mescolano, profumi.

Lecci, olivastri, pini d’Aleppo. Le grotte, gli anfratti. Il Gargano ha più di una meraviglia. E quel vecchio sito di vedetta costiera, Monte Saraceno dove per secoli le steli daune sono rimaste segrete, nascoste agli occhi.

È sufficiente spostarsi di poco.

Allora ecco l’antica storia di un luogo distrutto da epidemie e terremoti e Manfredi che lo ricostruisce, e quel luogo diviene uno scalo commerciale importantissimo, nell’Adriatico, e passaggio obbligato per imperatori, papi, templari e cavalieri di Malta diretti al santuario dell’Arcangelo Michele.

Ma sulla via, la cristianità deve fare i conti con l’altro lato di sé, e a San Leonardo incontrare il luogo della contaminazione e degli incroci: lì dove il 21 giugno, in uno dei più bei monumenti dell’arte romanica pugliese, dal foro obliquo della volta s’irradia il fascio di luce biancastra, a segnare il solstizio. L’occhio si perde, qui. Foresta Umbra che sia o saline, le porte di bronzo di Monte Sant’Angelo, con il loro lascito greco bizantino, o le architetture rurali, il Tavoliere, la luce che abbaglia e dà nome ai luoghi, i profili di aragonesi, catalani, borboni, e quello di Federico II, gli ex voto dell’Incoronata, e quella distesa di bianco, che riflette accecante il cielo, che scioglie il terreno e l’acqua.

Sembra sterminato il Tavoliere, nelle mattine di luglio e nelle secche di gennaio. Uno strano silenzio.

Chilometri senza che si incontri qualcuno, e la terra che si stende elementare e bellissima. Tra due segni d’acqua, tra le rocce e il mare, una terra sconosciuta ancora.

L’occhio si perde, qui. Si fa innamorare. E può iniziare a dire.